Jeremías

¿Hasta cuándo? Este nuestro campo de exterminio, esta nuestra leche negra que bebemos y bebemos todos los días, el amo del dinero sale de entre pinos y lanza una moneda, hoy toca muerte, hoy toca más fuerte el violín de la insolencia, son serpientes lo que sale de su boca, su beso etílico, emponzoñado, su mano es de hierro y nos amordaza y nos ordena una vida digna en el cielo de su dios. Este nuestro desamparo, esta nuestra tierra cubierta de ceniza. ¿Habrá poesía después de todo esto?

Cartas para Mextli

Apenas rocío son tus palabras.

Me han llamado equivocadamente

Hoy me supe que me llamaron, equivocadamente, Silvestre.

Sin conocer de mi amor por la música del músico, ni mi pasión por la
escritura de su hermano el escritor, sin saber tampoco de mi cabellera
enmarañada y larga a propósito, en homenaje modesto y personal
al músico, tan querido por su hermano el escritor, me han llamado, equivocadamente, muy,
Silvestre.